« Si Philip à l’air d’être un homme honorable.
-Ah oui ? Et tu as fait cette habile déduction pendant que tu l’étranglais ? lança-t-elle.
Il la gratifia d’un regard espiègle.
-Tu serais surprise de ce qu’un homme peut en apprendre sur un autre au cours d’un combat.
-Parce que tu appelles ça un combat ? À quatre contre un ?
-Je n’ai jamais dit qu’il s’agissait d’un combat équitable. »
« -Excuse-moi ! Tu es mort ?
-Non. Je m’appelle Kai. Et toi tu es morte ?
-Bien sûr que non !
-Tant mieux… On va pouvoir devenir amis. »
« Hé, les filles ! murmure t-elle. A votre avis, ça a le goût de quoi, le bonheur ?
Trois paires d’yeux se tournent vers elle. Réflexion.
— De barbe à papa ? improvise Antonia en posant le magazine sur ses genoux.
— De chiotte ! lâche Jolène, pas joueuse.
— Et toi Judy ? Tu dirais quoi ?
— Vous vous moquez pas de moi, hein ?
— Quelle idée ! répond Marieke
— Je dirais que le bonheur a le goût des quenelles de Papa.
— Et s’il était une couleur ?
— Couleur de peau, répond Antonia sans hésiter.
— Couleur page blanche, propose Jolène. Le bonheur, c’est peut-être quand tout reste à écrire ?
— Le marron des yeux de Maman. »
« Je ne crois pas qu’on puisse dater une telle lettre. Par définition, une lettre d’amour devrait être intemporelle, sinon quel intérêt ? Je t’aime, mais seulement pendant l’année 2012 et puis après mon amour expire ? C’est quoi, le problème de l’univers avec l’éternité ? »
