« Bonsoir, mademoiselle Bridgerton, murmura-t-il en s’inclinant sur sa main.

Il se pencha ensuite pour déposer un baiser sur la jour de sa mère.

– Bonsoir, mère.

– Billie n’est-elle pas en beauté ?

George hocha lentement la tête, incapable de la quitter des yeux.

– Si, répondit-il, elle est… en beauté.

Mais ce terme, bien trop prosaïque, ne convenait pas. « Beauté » ne disait rien de la vivacité de son intelligence, de la profondeur de son regard, de l’esprit qui se dissimulait derrière son sourire. Elle était belle, oui, mais elle n’était pas que cela, et c’était pour cette raison qu’il l’aimait. »